La sainte vierge
porcelaine son hottier de bois
de là haut gouverne
son assemblée
table, chaises et canapé
Parfois le chat et moi
faisons quelques bêtises
processons cul comme cierge
rivalisons de sottise
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J’ai cueilli les murmures des sous bois
arraché au ruisseau ses ragots.
Sur le chemin du retour
au creux des reliures d’airain
j’ouvre page blanche
inscris mon nom
mes montagnes et mes fleuves
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L’ordinateur murmure mon absence
sa présence scintillante
me mord
obéissant
je reste devant
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Chercheur de vérité marche,
cherche quoi chercher quoi marcher
marche encore
frêle bâton racle la caillasse
il fuit le sort
sa face sur la flaque d’eau
la racine en aventure sur le chemin le crochète
Titube, joue faux
tombe
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malt et houblon
c’est pour mon fion !
généreuse mousse
fragile, douce
gentillette au fond
poésie de bar
pilonne le comptoir
se faufile parmi
les braves
danse autour
des ventres ronds
toujours te prends en amitié
ma fière.
Mon bon, cette bonne bière
ce n’est pas pour les cons
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Chercheur de vérité marche,
cherche quoi chercher quoi marcher
marche encore
frêle bâton racle la caillasse
il fuit le sort
sa face sur la flaque d’eau
la racine en aventure sur le chemin le crochète
Titube, joue faux
tombe
au bord de la route
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seul dans les sous bois
sans formes visages
délivre mes poids
ces vieilles images
les arbres sans doigts
refusent l’emprise
liberté ma foi
comme seule assise
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Pétales s’endorment
traces rouges sang
empreinte des formes
par delà les vents
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Le soleil se couche sur son épaule
Le vagabond à l’abri d’un saule
Prépare sa couche
Dessine un lit sur l’herbe molle
Ramasse branches secs et brindilles perdues,
il guidera la nuit
La tiédeur grise orangée
Promène son voile,
L’invite
Il laisse le bois patienter sa lune
S’assoit
Dans l’intimité de l’arbre
Consume l’instant
Voyage au cœur de la voute
S’éternise
demande l’aumône au temps
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C’est un poète égaré
foulant les herbes folles
flânant les toits errants
hauteurs sans étincelles.
Les vieux dessins meurtris
s’effacent sans envie
des ardoises grisâtres
effritées par les vents.
C’est le veilleur qui ronfle
pour voiler son vertige
l’abime son reflet
s’étend sans partage.
Un abri de fortune
il a quitté son nid
pour la flamme lointaine
qui murmure son nom.
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parfois de nulle part
une brise de coton
enveloppe le veilleur
sur le banc taché par les oiseaux maladroits,
passe deux par deux les mots ailés
au dessus de l’étang
ses arbres, ses ponts et ses villages,
courtisés par les ombres de l’automne approchant
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une barque qui glisserait silencieuse
sur une rivière promenante
les pieds fermes du marin
sur les planches, auprès de l’eau
sur le bateau des vivres pour midi
du saucisson sec, une miche de pain
ces arbres et chemins qui défilent,
le capitaine aura faim
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C’est un poète égaré
foulant les herbes folles
flânant les toits errants
hauteurs sans étincelles.
Les vieux dessins meurtris
s’effacent sans envie
des ardoises grisâtres
effritées par les vents.
C’est le veilleur qui ronfle
pour voiler son vertige
l’abime son reflet
s’étend sans partage.
Un abri de fortune
il a quitté son nid
pour la flamme lointaine
qui murmure son nom.
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Mais qui a sauté par-dessus bord
laissé ses chaussettes sur le pont
qui pour gouverner l’ancre d’acier
capitaine, z'avons un évadé !
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petiote est tombée
confetti pastel
la haie crie le ciel
cette brise volée
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Ciel pleure son été
ses fleurs respirent
la pluie crie comme l’enfant
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Chemin caillouteux
raconte mes pas,
chatouilleux
au bout les hauteurs
ma mer ici-bas,
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d’une rive à l’autre
la brise sourit
le chat ce seigneur
d’un coup de patte
la saisit
s’éloigne
sautant les fourrés agités
s’efface
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